Las ganas.

¿Cuánto tiempo tardan
en extinguirse las ganas
de querer hablarte
antes de cometer el error

y hacerlo?

Porque ayer,
porque hoy,
porque ahora mismo
una parte de mí se lanza.

Porque ahora,

justo ahora,

una parte de mí me acaricia

y la otra desea correr

a tu encuentro.

Y otra parte de mí se arrastra
y otra me retiene a mí misma
Y me dice que no,

que no lo haga, que espere.

Y mi parte impaciente

no tiene tiempo,
y mi parte pequeña 

no lo comprende,
y mi parte más pura 

se limpia las lágrimas

mientras te mira y se relame.

Y mi parte paciente,

mi parte tranquila,
mi parte serena,
me aplauden flojito.

“Esto es una guerra”,
piensan para adentro. 

Y tú no eres consciente.

No sabes lo que es querer hablarte
y no hacerlo. Tener el cuerpo entero

como un campo de batalla.

Morderme la lengua,
sujetarme las manos,

tener fuego en los ojos

y sellarme las palabras.

“Me quema el pecho”,
dice, mi parte más sensible.
Y mi parte impaciente enloquece
y mi parte paciente me sopla.

"Está volviendo a arder,

traed agua y que no prenda",

mientras tanto otras pequeñas partes
lanzan cerillas mientras gritan eufóricas.

"Que arda en llamas y le hable",

mientras resignadas las pequeñas preguntan

"¿para qué?".

"Que el fuego se apague,

que no lo haga".

"Pero el fuego no es vencido,

el fuego gana;

porque ayer ardía,

porque hoy arde,

porque arde ahora.
Arden las ganas".