Algo debió salir.
Me pregunto qué tenía antes de ti en mi cuerpo, y qué se desprendió, evaporó, consumió o explotó al verte. Que ya no era lo mismo... Que yo ya me sentía distinta al resto que te veían como yo. Porque el mundo te miraba, todos tan tranquilos, y no se deshacían como yo en tus ojos. Porque algo mío se había ido contigo, por ti, o de mí para quedarse fuera. Para que yo no pudiese ver tu boca y continuar pisando el suelo. Algo se desprendió, evaporó, consumió o explotó al verte. Qué yo no sé qué nombre tiene, pero su ausencia ha hecho que cada vez el corazón me temblase al igual que las manos. Y el pulso cerca de la boca. Me pregunto yo ahora si ese algo volverá a mí. Si podrá volver a formárseme dentro, situarse entre mis órganos, introducirse en mi sangre y fluir con mis flores e insectos. Si... Si dejaré de verte como si el mundo acabase de formarse en cuanto tú has abierto la boca. Me pregunto si esto no será la descomposición de una ilusión, si no