Aún es pronto, todavía.

Puede que a veces esté triste

por causas desconocidas,

aunque no es que sean desconocidas,

sólo es que no las quiero conocer.

Y puede que a veces,

como ahora,

tenga una hoja en blanco

sobre la que empezar a crear,

sobre la que empezar a escribir sobre ti.

Y en el fondo,

tanto quiero decir,

que tan sólo quiero lanzarme al vacío

de la hoja

para bailar sobre tus ojos.

Porque quizá hoy esté un poco triste

y la noche esté poco estrellada

y ya Neruda haya dejado de escribir

sobre el amor que se nos rompe

cuando perdemos a quien nos cura.

Y he caminado sola hacia casa,

no había nadie en los portales,

eran las doce y el frío 

yacía en mis mejillas.

Y mi estabilidad mientras tanto

se mantenía perdida,

mi mirada permanentemente ausente;

las calles mojadas

y las luces en los cristales reflejándose

en mis retinas.

Y entonces en la soledad de la calle

y en el vacío de la noche

me he dado cuenta de que nadie ve

y nadie siente,

y que entonces todos callan.

Y que yo tan sólo necesitaba tu risa;

tan sólo tus ojos en la otra esquina

como aquella tarde.

Imagina;

pero nada.

Entonces, ¿cuándo dices

que se va a fundir la hoguera

que calienta mi pecho?

Lo digo

porque soy amante de las causas perdidas

y estoy muy cansada, 

y mi cuerpo cae en la cama como quien

se desploma sobre un precipicio.

Porque a veces sí estoy triste

sólo que cierro los ojos,

y no sé si llorar o no hacerlo,

pero hoy mejor me voy antes de 

encontrar motivos...

No los vaya a encontrar pronto
y aún es pronto, todavía.