No nos quedan más febreros / Las mías y las tuyas.

De ti diría, como escribió Lorca,
que me arrastraste
"como un golpe de mar,

como la cabezada de un mulo"
y me hubieras arrastrado "siempre,
siempre, siempre...".

Que me dejé arrastrar por ti,

por el baile en tus pupilas,

por el trazo sinuoso y delicado

del roce de tus manos 

al hacer contacto con mi piel.

Pero no estamos en sintonía

y dudo que algún día

podamos estarlo.

No nos quedan más febreros,

ni siquiera hay cabida en tus calendarios

para mí, mientras yo te entregaría 

mis cuatro estaciones,

mis años bisiestos.

Es cierto que me incendias

y broto como las flores conservando

toda la luz que nace cuando coincidimos,

pero también me consume que no me pienses,

que no me sientas,

que no seas para mí.

Frida decía: "Donde no puedas amar
no te demores"; pero yo siempre amo allá donde voy, 

en cada letra y pestañeo, y no me sirve

que no me amen porque probablemente

nunca lo harán.

Mejor diría que "donde no puedan amarme,

no debiera demorarme más de un rato"

porque yo amaría donde me clavasen cuchillos,

como una ciega que no desea ver lo que tiene

delante.

Y piensa todos los días en cruzar la puerta 

y no mirar atrás, mientras sigue estando convencida 

por el fuego que le habita cuando piensa en quien no debe.

Reconozco que yo tampoco entiendo algunas veces

cómo pudiste arrastrarme y yo dejarme llevar

tan fácil, si no hacía viento. 

Pero tampoco el viento habría generado resistencia,

porque creo que era algo inevitable,

que siempre lo es para no morirme,

quizá en vida, porque sí de ganas.

Y no sé cómo pero fluyes por mis avenidas,

surcas mis mares sin cruzar palabra,

has dejado huellas en los pueblos de mis carnes,

descansas a la deriva y me susurras poesía

en los recuerdos.

Y yo deseo marcharme de mí misma

porque has hecho de ti mis calles,

has habitado mi pecho. Y yo deseo marcharme

como quien se marcha sin querer hacerlo,

pero lo hace para no ver y sentir las llamas.

Y deseo marcharme mientras siento

navajas en el tórax y deseo odiarte

pero no puedo hacerlo,

porque cómo voy a odiar algo

que llevo tan dentro.

Porque de ti diría, como escribió Lorca,

que me arrastraste "como un golpe de mar",

y lo hubieras hecho "siempre, siempre, siempre";

aunque no me hubiesen quedado más febreros que darte

para rozar tu boca.

Pero algún día todos estos sentimientos

serán desechables, podrán plegarse, arrugarse

y lanzarse a la basura.

Mientras tanto seguiré celebrando la dicha,
porque la eterna pena es llevar las ganas de dos personas;

las mías y las tuyas.