Todo lo que antes pudo llegar a ser amor.

Todo lo que antes pudo llegar a ser amor
hoy se trata de algo muy lejano,
tan lejano y efímero que parece que nunca existió.

Hoy se trata de un papel que siempre quiso ser avión
y que acabó en el suelo cerca de un contenedor,
mojado por la lluvia y quemado por el sol.

Tan sólo es las cenizas de un cigarro
que nunca se encendió, pero que aún puede 
dejar amarillas las cortinas, ennegrecer los pulmones 
aunque se trate de la última calada definitiva
y ser la grieta o el espacio entre dos rotos.

Tan sólo es la corriente dentro de una casa vacía
que no sabe por dónde escapar cuando se tapia una de las ventanas.
O cuando se cierran las cortinas
y se bajan todas las persianas, sin dejar entrar ni un destello de luz.

Hoy tan sólo es el silencio, que junto a la oscuridad gobierna un reino
que sólo quiere ser vencido, 
que tan sólo quiere ser borrado de un mapa que alguien dibujó.

Tan sólo es la vida que se escapa porque sin descanso está cansada,
porque todo lo que pudo ser amor
no fue amor.

Tan sólo es la vida que deja de ser vida
que se lanza al precipicio cogiendo impulso y aire;
porque todo lo que antes pudo llegar a ser amor,
hoy tan sólo es un vacío insoportable.

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